O amor comeu meus remédios, minhas receitas médicas, minhas dietas. Comeu minhas aspirinas, minhas ondas-curtas, meus raios-X. Comeu meus testes mentais, meus exames de urina.

O amor comeu na estante todos os meus livros de poesia. Comeu em meus livros de prosa as citações em verso. Comeu no dicionário as palavras que poderiam se juntar em versos.

Faminto, o amor devorou os utensílios de meu uso: pente, navalha, escovas, tesouras de unhas, canivete. Faminto ainda, o amor devorou o uso de meus utensílios: meus banhos frios, a ópera cantada no banheiro, o aquecedor de água de fogo morto mas que parecia uma usina.

O amor comeu as frutas postas sobre a mesa. Bebeu a água dos copos e das quartinhas. Comeu o pão de propósito escondido. Bebeu as lágrimas dos olhos que, ninguém o sabia, estavam cheios de água.

O amor voltou para comer os papéis onde irrefletidamente eu tornara a escrever meu nome.

O amor roeu minha infância, de dedos sujos de tinta, cabelo caindo nos olhos, botinas nunca engraxadas. O amor roeu o menino esquivo, sempre nos cantos, e que riscava os livros, mordia o lápis, andava na rua chutando pedras. Roeu as conversas, junto à bomba de gasolina do largo, com os primos que tudo sabiam sobre passarinhos, sobre uma mulher, sobre marcas de automóvel.

O amor comeu meu Estado e minha cidade. Drenou a água morta dos mangues, aboliu a maré. Comeu os mangues crespos e de folhas duras, comeu o verde ácido das plantas de cana cobrindo os morros regulares, cortados pelas barreiras vermelhas, pelo trenzinho preto, pelas chaminés. Comeu o cheiro de cana cortada e o cheiro de maresia. Comeu até essas coisas de que eu desesperava por não saber falar delas em verso.

O amor comeu até os dias ainda não anunciados nas folhinhas. Comeu os minutos de adiantamento de meu relógio, os anos que as linhas de minha mão asseguravam. Comeu o futuro grande atleta, o futuro grande poeta. Comeu as futuras viagens em volta da terra, as futuras estantes em volta da sala.

O amor comeu minha paz e minha guerra. Meu dia e minha noite. Meu inverno e meu verão. Comeu meu silêncio, minha dor de cabeça, meu medo da morte.

As almas são incomunicáveis.

Deixa o teu corpo entender-se com outro corpo.

Porque os corpos se entendem, mas as almas não.

Antes de ser mãe,
 eu limpava minha casa todo dia.
Eu não tropeçava em brinquedos e
nem pensava em canções de ninar.
Antes de ser mãe, eu não me preocupava:
Se minhas plantas eram venenosas ou não.
Imunizações e vacinas então,
eram coisas em que eu não pensava.

Antes de ser mãe,
 ninguém vomitou e nem fez xixi em mim,
Nem me beliscou sem nenhum cuidado,
com dedinhos de unhas finas.
Antes de ser mãe,
eu tinha controle sobre a minha mente,
Meus pensamentos, meu corpo e meus sentimentos,
 e dormia a noite toda.

Antes de ser mãe,eu nunca tive que
segurar uma criança chorando,
para que médicos pudessem fazer testes
ou aplicar injeções.
Eu nunca chorei olhando pequeninos
olhos que choravam.
Nunca fiquei gloriosamente feliz
com uma simples risadinha.
Nem fiquei sentada horas e horas
olhando um bebê dormindo.

Antes de ser mãe, eu nunca segurei uma criança,
só por não querer afastar meu corpo do dela.
Eu nunca senti meu coração se despedaçar,
quando não pude estancar uma dor.
Nunca imaginei que uma coisinha tão pequenina,
pudesse mudar tanto a minha vida e
que pudesse amar alguém tanto assim.
E não sabia que eu adoraria ser mãe.

Antes de ser mãe, eu não conhecia a sensação,
de ter meu coração fora do meu próprio corpo.
Não conhecia a felicidade de
alimentar um bebê faminto.
Não conhecia esse laço que existe
entre a mãe e a sua criança.
E não imaginava que algo tão pequenino,
 pudesse fazer-me sentir tão importante.

  Antes de ser mãe, eu nunca me levantei
à noite toda , cada 10 minutos, para me
certificar de que tudo estava bem.
Nunca pude imaginar o calor, a alegria, o amor,
 a dor e a satisfação de ser uma mãe.
Eu não sabia que era capaz de ter
sentimentos tão fortes.
Por tudo e, apesar de tudo, obrigada Deus,
Por eu ser agora um alguém tão frágil
e tão forte ao mesmo tempo.
Obrigada meu Deus, por permitir-me ser Mãe!

Ser mãe não é somente passar pela dor cruciante de trazer um filho ao mundo!

Ser mãe não é simplesmente dar o alimento, vestir e cuidar do físico e dos estudos!

Ser mãe não é embonecar uma criança, fazendo dela um enfeite, um “bibelô”!

Ser mãe é muito mais do que isso!

Ser mãe é dividir o que se tem, sempre priorizando os filhos;

Ser mãe é cuidar, amar, amar e amar!

Ser mãe é depender da graça de Deus dia após dia, hora após hora, minuto após minuto;

Ser mãe é estar na dependência total do Deus Maravilhoso que não falta nunca, que sempre nos protege e nos ampara;

Ser mãe é se sentir abençoado por ter recebido do Senhor o privilégio de tomar conta de um pequeno ser;

Ser mãe é ver o seu amor imperfeito comparado ao perfeito amor do grande Deus.

Ser mãe é envelhecer sorrindo;

Mesmo na solidão do ninho que ficou vazio;

Porque sabe que cumpriu a sua parte;

E o que faltou, o Pai celeste completará;

Pois dele vem a promessa: “Não temas, pois Eu estou contigo em todo momento”.

Ser mãe é ser feliz somente por ser mãe!

A mãe vermelha talvez
foi a mais livre das três.
não usava saia cara
e nem casaco de manga.
Sua roupa era uma tanga,
feita com penas de arara.
Alimentou o seu filho
com leite e papa de milho,
tornou-o valente e forte,
sem nenhum medo da morte,
para que fosse na taba
o chefe ou morubixaba,
respeitando com amor,
Tupã, rei de toda gente,
deus da luz e do calor
e pai do mundo vivente.

A mãe preta foi talvez
a mais infeliz das três,
pois teve, pra começar,
dois filhos pra criar:
o filho do seu senhor
e o filho do seu amor…
o filho branco era amado,
tinha um berço de veludo.
O filho preto ,coitado!
sentia falta de tudo…
Mãe preta não se queixava
de um filho era mãe somente
do outro era mãe escrava
e amava os dois igualmente.
Contava ao filho branco
uma história comovente
que inventou ou aconteceu.
E ao seu pretinho inocente
dava exemplo e aconselhava
a viver sempre contente
com a sina que Deus lhe deu.

Seja mãe branca ou de cor,
todas merecem amor.
Os bons filhos verdadeiros
brancos,pretos,caboclinhos
saibam que são iguaizinhos
pois nasceram brasileiros.

. Carlos Drummond de Andrade

Diga a sua mãe quanto você a AMA, nunca deixe para depois, o depois poderá não dar tempo.
Quantas pessoas hoje se lamentam por não terem falado para suas mãezinhas o quanto a amavam…
Hoje aos meus 50 anos de vida relembro como era bom ser criança. Sentar no colo de minha mãe e ali permanecer horas e horas. Ainda hoje faço isso, a beijo muito e digo o quanto a AMO.
Sempre que posso falo aos jovens para respeiterem suas mãezinhas, não é só chamando-as de senhora que se mostra respeito, prefiro de chamá-la de você, e manter o respeitos nas demais situações que se formam através dos tempos.

Minha Mãe!
Quanto és importante para mim
Sei que não tenho o direito de te-la para sempre
Porque nem eu mesmo viverei para sempre
Mas quero ama-la o tempo necessário de minha ou de sua vida
Criaste-me com todo seu Amor
E com todo seu Amor continuas a dar-me os melhores conselhos
Fizeste-me Gente e por isso sou-lhe grato
Ao alvorecer de mais um dia
Meus pensamentos vão de encontro a ti para dizer-te MÃE
O quanto te Amo
-
Ter você a meu lado é uma dádiva de Deus
E Luz de minha vida.

Roberto Rigaud